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viernes, 24 de junio de 2016

Golpes sin manos (por Yamilka Noa)


Eran las doce de la noche.
Yo caminaba por Kentish Town.
El frío pesaba en mi nariz y en mis manos.
Mi frente aún reñía por tantos pensamientos confusos:
por eso la boina naranja,
el maquillaje clinique,
los pasos imprecisos.

Ya no recordaba de dónde venía.
Sabía que iba a asesinar a la memoria
-No en Kentish Town- me dije.

Llegué a mi casa, entré en mi cuarto, apagué las luces,
me recliné en la cama… (como siempre, sería yo la víctima).
Hubo una lucha, resistencia, golpes sin manos, y una voz que hacía de árbitro;
una voz miserable, ¿acaso ella procuró este juego?

Nadie ganó la pelea.
Vagué de nuevo, mientras clareaba, por Kentish Town;
esta vez sin boina (la memoria resfriada)
y en silencio.


4 comentarios:

casa de citas dijo...

Cuenta la verdad y te acusarán de escribir humor negro.

(WILLEFORD)

Dimes Y Diretes dijo...

El arte es un signo de interrogación.

(MANSON)

Cide Hamete Benengeli dijo...

Del Padre Santo de Roma
espero la excomunión
porque sabe que yo he dicho
que te quiero más que a Dios.

casa de citas dijo...

Todas las grandes naciones de Europa tienen sus víctimas en otras partes del mundo.

(TAGORE)