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miércoles, 1 de junio de 2016

Su hogar (por Wallace Stevens)


Allí estaba, palabra por palabra,

el poema que tomó el lugar de una montaña.


Él respiraba ese oxígeno,

aun cuando el libro yaciera boca abajo sobre la mesa polvorienta.


Eso le recordaba cuánto había necesitado

un lugar al que ir, siguiendo su propia dirección,


cómo había recompuesto los pinos,

desplazado las rocas y elegido su camino entre las nubes,


para alcanzar la perspectiva correcta,

aquella que lo hiciera sentirse completo, en una culminación inexplicable:


la roca exacta donde su inexactitud

pudiera descubrir, al menos, el panorama hacia el cual se aproximaba,


donde poder echarse y, contemplando el mar,

reconocer su hogar, solitario y único.

5 comentarios:

TóTUM REVOLùTUM dijo...

Todo es caduco.
Todo es parcial.
Todo es imperfecto.

hAiKu dijo...

Ningún castillo
tuvo en sus muros cables
ni interruptores.

(CUQUI COVALEDA)

ORáKULO dijo...

Muchas cosas no podríamos creerlas de no ser porque las hemos vivido.

casa de citas dijo...


Los cementerios están llenos de hombres imprescindibles.

(GOETHE)

RAMóN Y SUS GREGUERíAS dijo...

Los corales son el esqueleto del mar.