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domingo, 18 de septiembre de 2016

Pisa la ciudad (por Juan Gelman)


Está quieta la tarde en el café. Pasa

la niña que pide y

se llama Mari. Su tristeza

pisa la ciudad y rostros

que dieron su vida por la vida y

la niña repite. El sueño

es un libro enrollado, echa humo

como si fuera un horno grande. Su mano dice

que el mundo es cóncavo.


4 comentarios:

casa de citas dijo...

El pasado no está muerto. Ni siquiera es pasado.

(FAULKNER)

Aldonza Lorenzo dijo...

En cada villa su maravilla.

tERESA pANZA dijo...

Lo que se llevó el gato, no volvió al plato.

Ignatius Reilly dijo...

El arma es enemiga de su dueño.