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lunes, 14 de noviembre de 2016

Límites para decir (por Robert Haas)


El álamo centellea al viento

y eso nos deleita.


Las hojas danzan, giran sobre sí mismas,

porque ese movimiento en el calor de agosto

protege sus células y no se secan. Del mismo modo la hoja

del chopo.


De la reserva genética se elevó un tronco tembloroso

y el árbol bailó. No.

El árbol movió su cabeza.

No. Hay límites para decir,

con el lenguaje, lo que el árbol hizo.


Es bueno a veces para la poesía sentirnos decepcionados.


Danza conmigo, bailarín. Oh, lo deseo.


El álamo hace algo en el viento.



4 comentarios:

ORáKULO dijo...

El creador de una obra nunca puede llegar a percibirla como espectador.

hAiKu dijo...

Como un felino
se defiende con garras
la zarzamora.

(CUQUI COVALEDA)

Anónimo dijo...

Cuqui, se llama convergencia evolutiva.

Dimes Y Diretes dijo...

Entre los juncos y la baja tarde,
¡qué raro que me llame Federico!

(LORCA)