Ver una entrada al azarVino primero frívola -yo niño con ojeras-
y nos puso en los dedos un sueño de esperanza
o alguna perversión: sus velos y su danza
le ceñían las sílabas, los ritmos, las caderas.
Mas quisimos su cuerpo sobre las escombreras
porque también manchase su ropa en la tardanza
de luz y libertad: esa tierna venganza
de llevarla por calles y lunas prisioneras.
Luego nos visitaba con extraños abrigos,
mas se fue desnudando, y yo le sonreía
con la sonrisa nueva de la complicidad.
Porque a pesar de todo nos hicimos amigos
y me mantengo firme gracias a ti, poesía,
pequeño pueblo en armas contra la soledad.
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6 comentarios:
Pobrecida la poesía, qué mal lo pasa...; ella que se manchó la ropa en los escombros de la posquerra, que comió bellotas de mano de cantautores de carbayera (Los Maizales, que fue escuela de algunos, hoy carcamales), y que, con recato, la gustaron algunos en cuchitriles turbios (vino y tabaco)
Ayer sufrí viendo cómo la suplantaban unas lombardas que salían de las bocas de unas petardas, que se hacían pasar por poetisas... Señor, qué risa. Si no fuera un escarnio el perpetrado, con pompa y circunstancia, sobre el estrado.
Porque era de ver con qué flema y mirar como quien mira sobre un capo de mieses arrobadas al toque de un caramillo, aquellas damas prosapiosas iban desgranando entelequia fina, camelo cursi, un batiburrillo de memeces sin cuento, cadencias relamidas: hasta una emitió un ulular y algún mugido. La de Dios.
La más modosa -ojos en blanco-, al final del evento me preguntaba: ¿Qué es la poesía, amigo caro? Y yo le clavé entre las paletillas, igual que un clavo: Desde luego, poesía no eres tú.
De acuerdo, Fred. La mala poesía (la no-poesía) es la mayor enemiga de la poesía. Por desgracia hay gente que cree que cualquier texto cursi o ripioso o altisonante, por el mero hecho de ir troceado en versos, es un poema. Y no. Pero nadie tiene la llave ni el fiel de la balanza, de modo que al final somos los lectores quienes mayoritariamente decidimos qué es y no es poesía. Al menos para cada uno. Aquí en ZdeP llevamos varios años intentando mostrar lo que nosotros creemos que sí es poesía. Un abrazo.
ZP no atinaría pero Z de P, sí.
Lo bueno lo consagra el tiempo. Sí, es espantosa (¿o será conmovedora?) la falta de pudor con que muchos se plantan ante el público y encienden las mejillas de los sensibles de cutis. Hay quien dice que peor fuera que no se ocuparan de estos asuntos. A veces lo dudo.
Abrazo, A.
Se quedó con la túnica de su inocencia antigua. Creí de nuevo en ella. Y se quitó la túnica. Y APARECIÓ DESNUDA TODA...
(Siempre JRJ)
Oh pasión de mi vida, poesía desnuda, MÍA PARA SIEMPRE.
La madurez en una impostura inventada por los adultos para justificar sus torpezas y procurarle una base legal a la autoridad. El espectáculo que ofrece la historia antigua y actual es siempre el espectáculo de un juego cruel, irracional, imprevisible, ininterrumpido. Es falso, pues, decir que los niños imitan los juegos de los grandes: son los grandes los que plagian, repiten y amplifican, en escala planetaria, los juegos de los niños.
(RIBEYRO)
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