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sábado, 28 de septiembre de 2019

Autorretrato a los veinte años (por Roberto Bolaño)


Me dejé ir, lo tomé en marcha y no supe nunca
hacia dónde hubiera podido llevarme. Iba lleno de miedo,
se me aflojó el estómago y me zumbaba la cabeza:
yo creo que era el aire frío de los muertos.
No sé. Me dejé ir, pensé que era una pena
acabar tan pronto, pero por otra parte
escuché aquella llamada misteriosa y convincente.
O la escuchas o no la escuchas, y yo la escuché
y casi me eché a llorar: un sonido terrible,
nacido en el aire y en el mar.
Un escudo y una espada. Entonces,
pese al miedo, me dejé ir, puse mi mejilla
junto a la mejilla de la muerte.
Y me fue imposible cerrar los ojos y no ver
aquel espectáculo extraño, lento y extraño,
aunque empotrado en una realidad velocísima:
miles de muchachos como yo, lampiños
o barbudos, pero latinoamericanos todos,
juntando sus mejillas con la muerte.



4 comentarios:

Carla dijo...

La injusticia hace hervir la sangre de los jóvenes. Pero la rabia hay que organizarla, pues de lo contrario se devora inútilmente a sí misma.

No se puede cambiar el mundo de cualquier manera. Hay que pensar la forma menos dolorosa, pues si no (pienso en la guerrilla colombiana, la separatista y asesina eta, sendero luminoso, tupamaros...) no vale la pena.

cajón desastre dijo...

A la arena pídele mi primer paso, resúmenes
de lo que no sabes, como a un cartero. Me
conoce
por el pobre caer y el levantarme tanto.

(JORGE ENRIQUE ADOUM)

Ignatius Reilly dijo...

Bienaventurado aquel que, de joven, fue joven.

ORáKULO dijo...

Suele ocurrir que donde los ricos son muy ricos, los pobres son muy pobres.