Ver una entrada al azar
Tú sola y oigo la hierba de tu risa
Tú la cabeza que te conduce
Y desde la cima de los peligros de muerte
Sobre los brumosos globos de la lluvia de los valles
Bajo la densa luz bajo el cielo de la tierra
Engendras la caída.
Los pájaros ya no son un refugio suficiente
Ni la pereza ni el cansancio
El recuerdo de los débiles arroyos y los bosques
En la mañana de los caprichos
En la mañana de las caricias visibles
En la aurora de la ausencia y la caída
Las barcas de tus ojos se pierden
En el encaje de las desapariciones
El abismo se ha revelado otros han de apagarlo
Las sombras que tú creas no tienen derecho a la noche.
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7 comentarios:
Por favor, otra vez la fea costumbre de empezar cada verso por mayúscula... Esto es una vergüenza. Dan ganas de irse de Zumo para siempre. No, por favor, ya más no.
Anónimo, en parte entendemos tu indignación, pero creemos que esta grafía se corresponde con el deseo del autor. De hecho, si te das cuenta el poema carece de puntuación, y el correlato de los versos parece partir de que todos los versos se inician con mayúscula. Aunque no lo extrajimos de la Red, hemos hecho unas búsquedas y en todas las versiones el poema aparece escrito así. Lo mismo nos ha pasado con varios poemas de Boris Vian ya publicados, en que todos los versos comienzan por mayúsculas (suponemos que eres tú el que también protestó por ello). Agradecemos de todas formas tu tirón de orejas y esperamos seguir contando con tu lectura (y con tus sugerencias).
HAY QUE VER COMO ESTÁ EL PATIO... Por favor, relájense, que es comienzo de puénting.
No entiendo que alguien pueda fijarse tanto en los aspectos formales y prescindir de la belleza interior del poema, de la hierba de la risa de la persona amada, de la caída engendrada por el amor, de las sombras que no tienen derecho a apagarse.
Hay que ver cómo se sulfura el personal, en habiendo 1000 cosas más serias para indijjjjjjnarse.
Para escribir necesito apartarme, no `como un ermitaño`, eso no sería suficiente, sino como un muerto. En este sentido escribir es un sueño profundo, es decir: muerte, y de igual modo que a un muerto no se le saca ni se le puede sacar de su tumba, tampoco a mí de mi escritorio durante la noche.
(KAFKA)
El río se llena con arroyos pequeños.
(proverbio tanzano)
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