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domingo, 31 de enero de 2016

Debo de ser alguien (por Fernando Pessoa)


La vida perjudica a la expresión de la vida.

Si yo viviera un gran amor, nunca lo podría contar.

Yo mismo no sé si este yo, que os expongo, en estas sinuosas páginas, realmente existe o tan solo es un concepto estético y falso que he formado de mí mismo.

Me vivo estéticamente en otro. He esculpido mi vida como una estatua de materia ajena a mi ser. A veces no me reconozco, tan exterior a mí mismo me he puesto, y tan de un modo puramente artístico he empleado mi conciencia de mí mismo.

¿Quién soy por detrás de esta irrealidad? No lo sé. Debo de ser alguien.

Y si no trato de vivir, de actuar, de sentir, es —creedme bien— para no perturbar las líneas artificiales de mi personalidad supuesta.

Quiero ser tal cual he querido ser y no soy. Si cediera, me destruiría. Quiero ser una obra del arte, del alma por lo menos, ya que del cuerpo no puedo serlo.

Por eso me he esculpido con tranquilidad y enajenación, me he colocado en una estufa, lejos de los aires frescos y de las luces francas —donde mi artificialidad, flor absurda, florezca en retirada belleza-.

Pienso a veces en lo bello que sería poder crearme una vida continua, que se suceda, dentro del transcurrir de días enteros, con invitados imaginarios, con gente creada, e ir viviendo, sufriendo, gozando esa vida falsa. Allí me sucederían desgracias; grandes alegrías caerían sobre mí. Y nada mío sería real.

6 comentarios:

Marián dijo...

¡Qué grande Pessoa!
¿Y qué es un escritor sino un inventor de la vida?
¿O no son los dioses los que se inventan a sí mismos?

Pablo M dijo...

Cada vez que lees a Pessoa de nuevo, lo lees de nuevas.

Anónimo dijo...

Es verdad: leerlo otra vez es como leerlo por primera vez.

Anónimo dijo...

Hacia dos meses que no leía un poema, estuve oteando y acerté al elegir este alarde de realidad surrealista.lo leí de arriba abajo y de abajo arriba, genial
Silvio´Lo

hAiKu dijo...


Ella no niega
a nadie su perfume.
La flor robada.


(SUSANA BENET)

Fuego de palabras dijo...


Estoy desnudo ante el agua inmóvil. He dejado mi ropa en el silencio de las últimas ramas.

Esto era el destino:

Llegar al borde y tener miedo de la quietud del agua.

(GAMONEDA)