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viernes, 10 de junio de 2016

La tierra empapada de olvidos (por José Manuel Rivas)


Es sábado y otoño,
del día y la estación se presiente
el leve dibujo de las sombras,
la esférica pronunciación de la lluvia,
el cielo cerrado y gris,
la tierra empapada de olvidos,
los pasos que se alejan,
la mirada altiva y débil que desfallece,
la luz y la simiente entre ruinas,
el vuelo y la memoria que se pierden
y el tenue silencio de las horas
que todo acosa y derriba.

Es sábado y otoño
y octubre,
y llueve sobre el asfalto.


9 comentarios:

hAiKu dijo...

Nuestra piel tapa
los huesos y las tripas.
Si no, ¡qué feos!

(RAFAEL BALDAYA)

Dimes Y Diretes dijo...

Estoy seguro de que en el aparente caos del cosmos existe un orden secreto.

(HAWKINGS)

Anónimo dijo...

El autor de la frase es STEPHEN HAWKING.

ORáKULO dijo...

La perseverancia es amarga pero sus frutos son dulces.

Cide Hamete Benengeli dijo...


Si encuentras un amor que te comprenda
y sientes que te quiere más que nadie,
entonces yo daré la media vuelta
y me iré como el sol cuando muere la tarde.

Círculo Cultural FARONI dijo...

Demasiada agua mata las plantas.

(proverbio búlgaro)

Cide Hamete Benengeli dijo...


Ay, Maruxiña:
Te fuiste a los higos,
mas fuiste muy tarde
y estaban cogidos.

Ay, Maruxiña:
Te fuiste a los prunos,
mas fuiste temprano
y aún no eran maduros.

Lloviendo amares dijo...

Esta hora tan pura tan sin mancha
Tan viva toda esta hora tan sana
Se la mire por donde se la mire
Donde hasta las rarezas
Toman su sitio y son brillo y encanto
Y la belleza misma es toda simpatía
Esta hora tampoco en sí se cumple
Ninguna hora está sola no hay plenitud cerrada
Tampoco esta preciosa hora
Quiere ser huérfana
También ella interroga su pasado
Quiere fundirse en un río de horas
Que viene de muy lejos y que arrastra su fuerza
No le basta ser ella
La verdad toda del ahora
No le basta reinar aquí — quisiera
Haber sido verdad toda mi vida.

(TOMÁS SEGOVIA)

cajón desastre dijo...


El dolor, ¿en qué idioma habla?...,
¿en que rabioso dialecto?

(ROBERT RIVAS)