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martes, 6 de diciembre de 2016

La aguja se detuvo (por Emily Dickinson)


La muerte da significado a cosas
en las que el ojo apenas se detuvo
a menos que un difunto
nos pida con ternura
que contemplemos sus pequeñas obras
al lápiz, o de lana,
«Fue lo último que hizo con sus dedos»
diligentes hasta el momento
en que el dedal pesaba demasiado
la aguja se detuvo —por sí misma—
y fueron colocados entre el polvo
en las estanterías del armario

Tengo un libro —que me entregó un amigo—
Con el lápiz —aquí y allá—
había señalado donde le apetecía
Descansan ya sus dedos
Y ahora no leo cuando leo
pues las intrusas lágrimas
destruyen los grabados
irreparablemente


3 comentarios:

AS dijo...

Nos sobreviven
las gafas, el batín,
las zapatillas.

casa de citas dijo...

¿Qué intención tiene el todo?

(CUMMINGS)

hAiKu dijo...

Toda la noche
habló por mí la lluvia.
Y tú dormías.

(JOSÉ LUIS MORANTE)