Ver una entrada al azarNunca logro verla sino de espaldas,
cuando va de compras al pueblo
o se dirige a los oficios nocturnos.
La sigo de lejos como un fisgón
y, a veces, sobre su hombro
mi mano se posa como un viejo pájaro.
Yo le pido perdón
por no saber comportarme con ella.
En ocasiones, torpemente le propongo
llevar sus cestas y libros de magia.
La poesía, la inaudita que pasa,
a quien pido en silencio reanimar mi vida.
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6 comentarios:
Los verdaderos poemas huyen.
(EMILY DICKINSON)
Sé que he perdido tantas cosas que no podría contarlas y que esas perdiciones, ahora, son lo que es mío.
Sé que he perdido el amarillo y el negro y pienso en esos imposibles colores como no piensan los que ven.
Mi padre ha muerto y está siempre a mi lado.
Cuando quiero escandir versos de Swinburne, lo hago, me dicen, con su voz.
Sólo el que ha muerto es nuestro, sólo es nuestro lo que perdimos.
llión fue, pero llión perdura en el hexámetro que la plañe.
Israel fue cuando era una antigua nostalgia.
Todo poema, con el tiempo, es una elegía.
Nuestras son las mujeres que nos dejaron, ya no sujetos a la víspera, que es zozobra, y a las alarmas y terrores de la esperanza.
No hay otros paraísos que los paraísos perdidos.
(BORGES)
Antes se creía que sólo la caña de azúcar daba azúcar. Ahora el azúcar se obtiene de casi todo. Lo mismo sucede con la poesía. Saquémosla de no importa qué, pues yace en todo y por todas partes.
(FLAUBERT)
Frases cortadas
puestas verticalmente
no son poema.
Jugarán otros niños en el prado,
dormirán bajo tierra otros cansancios;
pero la pensativa primavera,
y también la nieve, llegarán a su tiempo.
(EMILY DICKINSON)
Casi siempre hay una divergencia entre lo que nos atrae y lo que nos conviene.
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