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domingo, 24 de marzo de 2019

El sueño de tus árboles y el mío (por Jorge Luis Borges)


Recuerdo mío del jardín de casa: 
vida benigna de las plantas, 
vida cortés de misteriosa 
y lisonjeada por los hombres.

Palmera la más alta de aquel cielo
y conventillo de gorriones; 
parra firmamental de uva negra, 
los días del verano dormían a tu sombra.

Molino colorado: 
remota rueda laboriosa en el viento, 
honor de nuestra casa, porque a las otras 
iba el río bajo la campanita del aguatero.

Sótano circular de la base 
que hacías vertiginoso el jardín, 
daba miedo entrever por una hendija 
tu calabozo de agua sutil.

Jardín, frente a la verja cumplieron sus caminos 
los sufridos carreros 
y el charro carnaval aturdió 
con insolentes murgas.

El almacén, padrino del malevo, 
dominaba la esquina; 
pero tenías cañaverales para hacer lanzas 
y gorriones para la oración.

El sueño de tus árboles y el mío 
todavía en la noche se confunden 
y la devastación de la urraca 
dejó un antiguo miedo en mi sangre.

Tus contadas varas de fondo
se nos volvieron geografía; 
un alto era la montaña de tierra 
y una temeridad su declive.

Jardín, yo cortaré mi oración 
para seguir siempre acordándome: 
voluntad o azar de dar sombra 
fueron tus árboles.


2 comentarios:

Isidoro Capdepón dijo...

Los viejos recuerdos, sobre todo los buenos (por suerte), siguen creciendo en el vivero de la memoria.

todo está en BORGES dijo...

La humillación, la desdicha, la discordia... Esas cosas nos fueron dadas para que las transmutemos, para que hagamos de la miserable circunstancia de nuestra vida, cosas eternas o que aspiren a serlo.

(BORGES)