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jueves, 14 de marzo de 2019

Esa piedra (por Rafael Baldaya)


La piedra,
esa piedra con que
tropiezo
y
tropiezo
y
tropiezo muchas veces
en ella,
en la misma,

la piedra en la que caigo 

recaigo
y
rerrecaigo,
esa piedra es
-o sea,
soy-
la piedra yo.



4 comentarios:

Tragikomedia dijo...


Qué grande Pessoa en todos sus heterónimos

Isidoro Capdepón dijo...

Nuestro sueño más pequeño, nuestro pensamiento más pasajero es tan real como el sol y las estrellas.

(PESSOA)

cajón desastre dijo...

REUNIDOS

Coincidieron en el mundo a la vez
así que podrían haberse reunido
y Machado diría
-yo soy triste desde que murió mi mujer
de tuberculosis con 18 años
y Kafka explicaría
-yo soy triste a causa de mi padre
era tan despótico y despreciativo
y Proust por su parte
-yo creo que soy triste por culpa del asma
y entonces Pessoa
-pues yo no soy triste por nada en concreto
nací triste, eso es todo
Y luego se habrían despedido
-adiós, Fernando
-Marcel, buenas noches
-hasta más ver, Franz
-fue un placer, Antonio
se habría marchado cada uno a su hotel
y en la soledad, con una hoja en blanco
se aplicarían a escribir
sin reparar en sus ojos de pronto encendidos
sin atisbar ese extraño rictus de alegría
sin entrever su propia
felicidad

(Saiz de Marco)

todo está en BORGES dijo...

Cada cual imagina a su modo el Paraíso; yo, desde la niñez lo he concebido como una biblioteca. No como una biblioteca infinita, porque hay algo de incómodo y de enigmático en todo lo infinito, sino como una biblioteca hecha a la medida del hombre. Una biblioteca en la que siempre quedarán libros (y tal vez anaqueles) por descubrir, pero no demasiados. En suma, una biblioteca que permitiera el placer de la relectura, el sereno y fiel placer de lo clásico, y las agradables alarmas del hallazgo y de lo imprevisto.

(BORGES)