Ver una entrada al azar
El amor tiene nombre y apellidos,
carnet de identidad,
fechas borrosas,
rostros desdibujados
portales en penumbra,
aceras de ciudades,
parques umbríos,
hoteles de pasillos silenciosos,
cuartos de estar
con pianos de leyenda,
buhardillas,
descampados,
corralas,
casas deshabitadas que habitaban
esta gran casa
que hoy abandono ya
definitivamente.
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17 comentarios:
No me mola.
Zapatero, a tus traiciones;
locutor, a tus locuras
Bueno, Anónimo, la primera parte ("no me mola") nos parece muy respetable adecuada y legítima. El resto creemos que está un poco fuera de lugar. Lo de Zapatero no viene muy a cuento, y en cuanto a lo de "locutor", seguramente un locutor o periodista puede escribir poesía y literatura en general, como lo hacían Pessoa (que se ganaba la vida traduciendo cartas comerciales) o Kafka (que era empleado de seguros). Saludos.
Pues mirusté, lo de Zapa pienso que está muy buenamente traído; hasta los almuecines desde su alminar debieran proclamar cada día la Historia de la Ignominia. Cada día, cada hora. Hasta en los partes meterológicos y las necrológicas habrían de ocuparse de ello.Ya no digo un blog de poesía...
Federico se hubiese bajado de la camioneta, sacudiéndose el polvo del camino, y...: "Bien, compadre, que hay cosa que no son pa olvidá; que uno perdemo hasta la coló por esos pueblo de dios pa lleval-le a la hente su miaja de cultura, pa que otros señorito de levita le hagan la pascua a los pobrecillo."
La poesía al servicio del pueblo, pensaría él.
Y a quienes engañan al pueblo, pues eso: candela.
Donde toque, donde sea.
PD.- Con esto, tengo para una temporada. Salú.
Hola, Mairena, nos ha hecho mucha gracia tu comentario. Aunque es un poco difícil saber qué haría o escribiría hoy Federico, si viviese.
Yo, por ejemplo, cuando veo que vienen a España brigadas de inmigrantes (magrebíes y subsaharianos) a recoger la aceituna de nuestros olivos del Sur porque los "andaluces de Jaén, aceituneros altivos" prefieren cobrar el paro -el famoso P.E.R.- en vez de ir a recoger la aceituna, me pregunto qué escribiría Miguel Hernández si pudiera contemplar este panorama. Tal vez diría
"Hombres de la patera y el cayuco, levantaos bravos sobre vuestras piedras lunares,
no vayáis a ser esclavos bajo tantos olivares".
O algo así.
Me lo imagino, pero no me atrevo a hacer "literatura-ficción".
EMILIA ALARCÓN
Cierto, Emilia, ¿adónde fueron a parar tus olivareros altivos? ¿Y mis mineros de bota claveteada y cartucho de dinamita en la alacena de casa?
Floja es nuestra gente, flojos los principios, floja la sangre ahíta de calimocho...Ya no se venden facas, aquellas facas que, al abrirlas, dejaban escapar un responso metálico trabado en los mecanismos; era oírlo y comprender el sentido trágico de la vida, que con el honor no valían juegos (honor es palabra arrumbada hoy, mientras vemos crecer, lozanas, guay, cantidubi y mogollón).
Y la dinamita...?; nuestra dinamita la acapara toda la Golden Mine,que deja feas cicatrices en
los virginales valles.
Por eso, Emilia, percibo como
insulsos y adocenados los versos (?) de Aberasturi. Poca chicha, mucho tópico de penumbras y
pasillos silenciosos. Mis sarcasmos son para quienes creen que colocar una reata de palabras de afectada sensibilidad vale para que la belleza les sonría. Pero está recatada la belleza; se prodiga poco en estos tiempos de impostura. Está ella contrita y desconfiada, porque la suplanta -muchas veces- su hermanastra, de senos silicónicos y los labios henchidos de colágeno; chica light de amplias caderas y corazón mezquino, tan olvidadiza en su inopia como olvidable es por su
entraña.
Con esto de la poesía pasa como con las artes plásticas actuales: perdidos los referentes clásicos, so capa de la libertad de creación y de la "sinceridad" expresiva, se acogen a sagrado muchos ineptos.
Y algunos tienen la chorra de que les reconozcan donosura.
P.D.- No se me alarme el personal: las facas que echo de menos son metafóricas. Las otras, las que sonaban como un clavicémbalo, no sé si se fabrican ya.
Gracias, F., por tu comentario. Aquí simplemente tratamos de poner poemas que nos gustan, uno cada día. A veces no es fácil, pues realmente no abundan los buenos poemas (buenos para nuestro gusto). Estaríamos encantados de que nos propusieras y sugirieras poemas que a ti te agraden. Saludos.
Anoche tuve un sueño, Emiliaytor: me veía ocupando el palco imperial en el anfiteatro Flavio. Llevaba puesta la toga de lino y lucía en la frente una corona de laurel.
En los graderíos (tres cuartos de entrada)la plebe, enfervorizada, aclamaba al césar (servidor). En la arena, una docena de supliciados colgaban de las cruces. Reparé en uno, flaco y esmirriado, con las costillas marcándosele en el pecho escuálido. Le caía sobre el rostro un mechón de pelo que se lo ocultaba en parte.
Una ráfaga de aire caliente barrió la arena y pude contemplar en su totalidad aquella faz de rasgos semíticos, de aquilina nariz y barba puntiaguda... Y lo reconocí: ¡era el Aberasturi!
Me desperté sobresaltado, empapado en sudor, con un grito estrangulado en la garganta.
Todavía ahora me desasosiega el recuerdo de la pesadilla. Y siento la punzada de la mala conciencia amargándome el café (y los periódicos) de la mañana.
P.D.- Que os recomiende poemas... Qué sabré yo de poesía...; ¿es que no se me nota que hablo por hablar?
Pero F, sí sabes de poesía porque, por lo que se ve, identificas bien lo que no te gusta, lo que te disgusta. Así que, al menos, podrías decirnos qué poemas son los que no te disgustan.
De todos los poemas que colgamos aquí, no todos nos parecen obras sublimes. Simplemente nos gustan y por eso los seleccionamos. Que un poema guste es, para nosotros, que diga algo, que haga sentir algo y, posiblemente, que uno se reconozca en él.
A mí (Emilia Alarcón) hay sólo unos pocos poemas que me resulten sublimes, de esos que cuanto más los leo más me fascinan. Uno de ellos es "Mujer con alcuza", de Dámaso Alonso. Es muy difícil que otros poemas puedan estar a su altura (para mi gusto, claro, esto es totalmente subjetivo). Pero hay muchos otros poemas que, aunque no me calen tan hondo, me agrada leerlos.
Qué riquina eres, Emilia.
Pero en serio, F, sería estupendo que no te limitases a criticar, sino también a proponer, sugerir...
Además de por pelma, Emilia, me dolería que se me percibiese como el que se limita a criticar...
Hace poco resumía yo en un ripio el juicio que me merece lo que hacéis aquí: " Al arcón de Emilia le saltan los cerrojos..."
Que entre tanta belleza como ofrecéis cada día encuentre este polemista impenitente algo que no le hace tilín, no ha de desmerecer lo grato que es desayunar cada día con vuestra generosa dádiva.
Si te fijas, más que expresar el agrado por los poemas, hago un comentario al hilo de las sugerencias sobrevenidas.
Por cierto: no estaría nada mal que alguno de los que esto lean se animaran a expresar su opinión. Lo decías tú un día: muchos leerán los poemas y se limitarán a disfrutarlos, sin más. Pero hay que animar al personal, colegas.
Y ten por seguro que, antes de molestaros, que se me pegue la lengua al paladar; sea yo ciego en tu Garnatha..., que las campanas me doblen si os falto alguna vez.
¡Eeeele...!
Un beso de fin de año.
F, feliz año 2011 para ti también. Un beso.
Se que voy con mucho retraso, pero nunca es tarde si la dicha llega.
A este blog genial se añaden estos soberbios comentarios. He pasado un rato de fábula leyéndoos.
He tirado el dado y......premio, esto es lo que me ha salido !!!
Yo disfruto escribiendo en un blog sencillito , sin pretensiones ninguna,y me encanta leer estas maravillas. Gracias.
http://amigos-conocidos.hazblog.com/index.htm
Tengo que añadir, que me gusta la mayoría de las cosas que poneis, y esto de Andrés Aberasturi también.
Pilye, nos alegra que te haya gustado. Tú también puedes proponer poemas que te gusten para su publicación en nuestro blog. Esta página se escribe con muchas manos.
Reconfortan estas cosas, ¿eh, buen KharrashKho? Siembras en pleno invierno una problemática semilla... y brota la espiga casi un año después, cuando los primeros rigores clímaticos dan fe de vida.
Y yo llamo clima a algo más que lo que hace que nos quitemos o nos pongamos la toga praetexta...
Estamos en vísperas de rigores. Que no sean mortis.
Y que el gallardete de la poesía siga luciendo en la torre del homenaje de este blog, refugium peccatorum, esperanza nuestra.
La Tierra piensa
-mejor dicho: delira-
con nuestras mentes.
(RAPHAEL BALDAYA)
De color verde
brota la hierba sobre
la nieve blanca.
(RAIZAN)
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