Ver una entrada al azar
Soy el único hombre en la tierra y acaso no hay tierra ni hombre.
Acaso un dios me engaña.
Acaso un dios me ha condenado al tiempo, esa larga ilusión.
Sueño la luna y sueño mis ojos que perciben la luna.
He soñado a Cartago y a las legiones que desolaron a Cartago.
He soñado a Virgilio.
He soñado la colina del Gólgota y las cruces de Roma.
He soñado la geometría.
He soñado el punto, la línea, el plano y el volumen.
He soñado el amarillo, el azul y el rojo.
He soñado mi enfermiza niñez.
He soñado los mapas y los reinos y aquel duelo en el alba.
He soñado el inconcebible dolor.
He soñado mi espada.
He soñado a Elisabeth de Bohemia.
He soñado la duda y la certidumbre.
He soñado el día de ayer.
Quizá no tuve ayer, quizá no he nacido.
Acaso sueño haber soñado.
Siento un poco de frío, un poco de miedo.
Sobre el Danubio está la noche.
Seguiré soñando a Descartes y a la fe de sus padres.
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20 comentarios:
Te lo decía ayer, Emilia, lo decía; que estaba solo y,para colmar esta negrura, había inventado a Borges, a la Arabia Feliz, A Emilia, al Albaicín...
Y que mi talento había escrito Os Lusiadas, La Eneida, El Quijote, Fausto, Poeta en Nueva York...
Cuando leas esto, serás tú la que se mofe del iluso que esto piensa, porque, tú, Emilia, sabes que tuyos son la Sinfonía Heróica, el canal de Corinto, Tristán e Isolda, Borges, La Eneida, El Quijote, Fausto, Os Lusiadas, Poeta en Nueva York, F., el Albaicín...
¿Ta claro, Emilia?
Ta clarísimo, nítido y diáfano como vidrio transparente, cual cristal impoluto.
Pero F., te entiendo a pesar de tu a veces críptico lenguaje. ¿Por qué te gusta hablar en oscuro?
Lo que no me gusta tanto es la tilde heroica que he clavado a la pobre sinfonía.
Pero, Emilia, ¿habrá algo más críptico que la poesía, y sin embargo, vemos natural que lo sea?
¿Qué estilo le cuadra a lo que escribe un juglar -encuentras graciosas mis maneras, dices- que manda sus volatines a un blog de poesía, sino el gusto por la palabra, con todo el trasfondo que la palabra tiene; con el inframundo que pulula bajo la costra semántica, pálido reflejo de un destello que llevamos en el alma?
¿Y tú me lo preguntas, Emilia?
Soy un surrealista y como tal me habréis de tomar. Por cierto: sin esa levadura subconsciente, no existiría la poesía. Creo.
PD.- Te confieso que me preocupa que se me perciba como un pesado. Esto lo leerá bastante gente y vete tú a saber.
Más una palabra tuya bastará para orientarme.
Besos.
He puesto "Más...". Disculpas, son los nervios.
F, no te preocupes por las tildes. Yo antes las cuidaba mucho, pero ahora la RAE nos ha salido con unas reglas absurdas, irracionales.
¿Sabes que, ahora, escribir "guión" es una falta de ortografía? La RAE nos viene con que es palabra monosílaba. ¡Qué disparate! Todos la pronunciamos en dos golpes de voz: gui-ón. Por eso debe acentuarse, diga lo que diga la RAE.
También dice la RAE que no hay que acentuar "truhán": por lo mismo, porque es monosílabo. ¡Otro desvarío! Nadie pronuncia "truhán" en un solo golpe de voz, como hacemos por ejemplo con "Juan". Juan es monosílabo, truhán es bisílabo. (Parece de "Barrio Sésamo".)
Pero en la RAE hay gente no se dan cuenta de esto.
El colmo del despropósito es que "pié" (pretérito indefinido del verbo "piar") ahora hay que escribirlo sin acento, o sea, "pie", con lo cual no se distinguirá del pie con que andamos (o sea, el pinrel).
Pero evidentemente no se pronuncia igual "pie" (parte del cuerpo, palabra monosílaba y que por tanto no se acentúa) que "pié" (del verbo piar, palabra bisílaba y que por consiguiente debe acentuarse, diga lo que diga la RAE).
¿No te parece que en la RAE han perdido el sentido común?
A mí todo esto me preocupa porque soy docente, e intento ser una docente decente, por lo que explicar a mis alumnos unas reglas arbitrarias e ilógicas se me hace cuesta arriba.
Precisamente he caído en la tentación de poner una tilde en heroico porque yo marco mucho el acento prosódico (antigualla dico) en la segunda sílaba: heroico es menos heroico que heróico.
De todas formas, me acojo a tu benevolencia para no verme obligado a colgar gallardetes y banderolas exculpatorios tras cada pifia tíldica.
Eres generosa, Emilia.
Pero no me has contestado a la cuestión candente de la mesura de mis escritos.
Intuyo que eres de los torrenciales -has avisado de tus rollos macabeos-, como este pobrecito hablador que te escribe y por eso tu indulgencia -no sé si plenaria o de pronóstico reservado- me acoge,¡Oh, mater amabilis!
Pero no temas, mi planta no es invasiva, aunque enmarañada y tortuosa, y no es de hoja perenne: pura cascarilla digitalis purpúrea ,muy buena pal coraçao, pero de efecto efímero. Como to.
Otro bacio de batracio (que es un príncipe encantado...de conocerte, Emilia).
Chao y buena nieve.
El único viaje verdadero, el único baño de juventud, no sería ir hacia otros paisajes, sino tener otros ojos, ver el universo con los ojos de otro, de otros cien, ver los cien universos que cada uno de ellos ve, que cada uno de ellos es.
(PROUST)
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Voz del pueblo, voz del cielo.
Nunca, nunca, nunca se entra por la fuerza en un corazón.
(MOLIÈRE)
Cada vez que te veo
la saya rota
el rabo de la boina
se me alborota.
Eso es de Gila, ¿no?
Hasta que el pueblo las canta
las coplas, coplas no son.
Y cuando el pueblo las canta,
ya nadie sabe su autor.
Sigue:
Tal es la gloria mayor
de los que escriben cantares:
oírle decir a la gente
que no los escribe nadie.
Cuando habláis tan sentencioso,
mi señor don Cide Hamete,
no sé si es verbo prestado
o si solo a vos compete.
Señor Quijano: Las coplillas (ya severas, ya festivas, ya incluso licenciosas) que este escribidor recopila y cosecha no son sino cantares que viven en la memoria del pueblo, siquiera no en la de todas las cabezas, mas sí en los recordatorios de gentes -ya viejas, ya no tanto- que se han adentrado en los vericuetos y derroteros de la noble sabiduría del llano pueblo, dando pie a lo que algunos licenciados llaman "folklore", voz ésta traída a estos lares desde germanas tierras. No crea pues vuesamerced que este humilde compilador pergeña de sus mientes estas coplillas, hurtando al pueblo anónimo su exclusivo derecho a concebirlas y atesorarlas en su soberano acervo.
El filandón, la promiscua esfoyaza, la matanza del puerco, la molienda, la colada, el pastoreo, el ruidoso velatorio..., ocasiones perdidas de intercambio de la moneda del refrán, del dicho, de la cosadiella, de la conseja. Porque hemos sucumbido al empuje de una barbarie tal que hasta se tiene por inconveniente escribir las palabras completas, y de los dedos de la gente ha brotado un código infame que hasta usa de signos matemáticos para suplir el lugar de las preposiciones. Y los puntos, las comas, las comillas, los corchetes y los signos del peréntesis no se emplean ya en modular, ordenar, acotar el discurso de la gente, sino que sirven para dibujar ridículos engendros que dan en llamar emoticonos, para así sustraerse a la para ellos ardua labor de intentar expresar con palabras el afecto, el espanto, el asombro y aun la melancolía.
No es un hombre más que otro si no hace más que otro.
(CERVANTES)
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