Para D., muerta por su propia mano (por Howard Nemerov)

Mi querida, me pregunto si antes del fin

pensaste en aquel juego de niños

al que seguramente jugaste, en el que

corres por encima del estrecho muro de un jardín

imaginando que es la cima de una montaña

con insondables precipicios a ambos lados

y cuando sentiste que perdías el equilibrio

saltaste, porque temías caer, y pensaste

sólo un instante: Es ahora cuando muero.



Eso fue hace una vida. Ahora ya no estás.

Te negaste a seguir jugando el juego de los adultos

en el que, manteniendo el equilibrio en la cima que corona la oscuridad,

se sigue corriendo sin mirar hacia abajo

y nunca se salta por temor a caer.