Creo en la carne (por Walt Whitman)

Walt Whitman, un cosmos, el hijo de

Manhattan,

turbulento, carnal, sensual, comiendo,

bebiendo y procreando,

no es un sentimental, no mira desde

arriba a los hombres y mujeres ni se

aparta de ellos,

no es más púdico que impúdico

¡Quitad los cerrojos de las puertas!

¡Quitad las puertas mismas de sus quicios!

Quien degrada a otro me degrada a mí,

y todo lo que hace o dice vuelve a la postre a mí.

La inspiración mana y mana de mí,

me recorren la corriente y el índice.

Pronuncio la contraseña primordial,

doy la señal de la democracia,

nada aceptaré, ¡lo juro!, si los demás

no pueden tener su equivalente

en iguales condiciones.

Voces desde hace largo tiempo

enmudecidas me recorren,

voces de interminables generaciones

de cautivos y de esclavos,

voces de enfermos y desahuciados,

de ladrones y de enanos,

voces de ciclos de gestación

y de crecimiento,

y de los hilos que conectan las estrellas,

y de los úteros y de la savia paterna,

y de los derechos de los pisoteados,

de los deformes, vulgares, simples,

tontos, desdeñados,

niebla en el aire, escarabajos que

empujan bolitas de estiércol.

Voces prohibidas me recorren,

voces de sexo y lujuria,

veladas voces cuyo velo aparto,

voces indecentes por mí purificadas

y transfiguradas.

No me tapo la boca con la mano,

trato con igual delicadeza

a los intestinos que a la cabeza

y el corazón,

la cópula no es para mí más grosera

que la muerte.

Creo en la carne y en los apetitos,

y cada parte, cada pizca de mí

es un milagro.

Divino soy por dentro y por fuera, y

santifico todo lo que toco o me toca,

el aroma de estas axilas es más

hermoso que una plegaria,

esta cabeza más que los templos,

las biblias y todos los credos.