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jueves, 19 de octubre de 2017

Ya no soy su caballo (por Fabio Morábito)



Mi hijo juega sobre mi lomo,

es un vaquero y lo llevo

a cuatro patas por la alfombra

espoleado por sus ¡arre caballo!,

pero sus pies ya tocan el piso,

no es el jinete de antes

que a horcajadas limpias se aferraba

a mi cuello, ahora percibe

su propio peso, deja de arrearme

y se baja. Me acuesto boca arriba,

él se acuesta también

y miramos el techo. Ya no soy

su caballo. No me lo dice,

pero lo piensa. Se bajó

para siempre de mí, su centauro,

a este suelo de todos

que da vuelta a la tierra.



2 comentarios:

Pablo M dijo...

Crecer es también perder cosas. Crecer es también empequeñecerse.

Carla dijo...

Hoy me pongo a escribir con pie de plomo
para no repetirme,
pues detrás de mi mesa hay un verdugo
que me pone firme.

Si escribo la palabra gaviota
o el rumor de la lluvia en el jardín,
si escribo golondrina
o recibo el otoño
el verdugo me ataca sin piedad

-Eso ya lo has cantao.

Si el protagonista dice te quiero
mientras sopla la brisa
paseando una alfombra de hojas secas
mientras la acaricia

Si el protagonista dobla la esquina
o si cruza un gorrión el cielo gris,
si se muere la tarde
o si brilla la luna
el verdugo me ataca sin piedad.

-Eso ya lo has cantao.

Si navega un velero la bahía
y ella, enamorada
le saluda al pasar desde la arena
de una playa blanca.

Si escribo la palabra mariposa
me pregunto a qué cosa no escribí,
y si escribo paloma
me acuerdo de una amiga
y el verdugo se lanza sobre mí

-Eso ya lo has cantao.

(PERALES)