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miércoles, 3 de marzo de 2010

7765 (por Gabriel Ferrater)

Amor, llevabas en el mundo
siete mil setecientos sesenta y cinco
días, al cerrarse la noche
en que me llamaste desde tu rincón,
voz que se había compadecido
y me recibías, cuerpo bondadoso.
Qué juego perdido, qué rodar
hasta romper un oscuro ramaje,
siete mil setecientos sesenta y cinco
días antes de que encontrara
¿dónde te me habías acurrucado,
amor,
para crecer lejos de mí?

7 comentarios:

ORáKULO dijo...

Felicidad es la sensación de saberse en el camino correcto.

Cide Hamete Benengeli dijo...

El que tinto lo bebe
y blanco lo mea,
algo le queda.

haiku 5-7-5 dijo...

Cuento las sílabas.
Con los dedos las cuento.
Cuento las sílabas.

TóTUM REVOLúTUM dijo...


Bienaventurados sean los que nos imitan, pues ellos heredarán nuestros defectos.

ORáKULO dijo...


Frecuentemente ocurren cosas infrecuentes.

casa de citas dijo...

La ideología ciega a la inteligencia.

(ARENDT)

ORáKULO dijo...



Sin cimientos no puede haber torre.