zUmO dE pOeSíA

zUmO dE pOeSíA
de todos los colores, de todos los sabores

ALEATORIUM: Saca un poema de nuestro almacén

Ver una entrada al azar

miércoles, 8 de agosto de 2018

En memoria (por Giuseppe Ungaretti)


Se llamaba
Mohamed Sceab

Descendiente
de emires de nómadas
suicida
porque no tenía ya
Patria

Amó a Francia
y cambió de nombre

Fue Marcel
pero no era francés
y no sabía ya
vivir
en la tienda de los suyos
donde se escuchaba la cantilena
del Corán
saboreando un café

Y no sabía
entonar
el canto
de su abandono

Le he acompañado
junto a la patrona del hotel
donde vivíamos
en París
en el número 5 de la rue des Carmes
marchito callejón en bajada

Reposa
en el camposanto de Ivry
suburbio donde parece
ser siempre el día
de una
destartalada feria

Y quizá sólo yo
sé aún
que vivió



4 comentarios:

Pablo M dijo...

El Todo (y por tanto cada uno de nosotros) es un grano que le salió a la Nada.

TóTUM REVOLùTUM dijo...

Dejar de vivir no admite otro grado mayor, no permite un paso más. La ausencia de vida es el nivel máximo, el punto álgido, la culminación de algo. Ningún muerto está, ni puede estar, más que muerto. Ningún muerto está muertísimo.

(RAFAEL BALDAYA)

Fuego de palabras dijo...

Madre España.

Abrazo a tu cuerpo como el tronco a su tierra con todas las raíces y todos los corajes

¿quién me separará, me arrancará de ti, madre? ...

Madre: abismo de siempre, tierra de siempre:  entrañas donde desembocando se unen todas las sangres:

donde todos los huesos caídos se levantan:

Madre.

(MIGUEL HERNÁNDEZ)

casa de citas dijo...

En la vida, hay que estar loco por algo para no volverse loco del todo.

(CHESTERTON)