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El corazón
que tenía en la escuela
donde estuvo pintada
la cartilla primera,
¿está en ti,
noche negra?
(Frío, frío,
como el agua
del río.)
El primer beso
que supo a beso y fue
para mis labios niños
como la lluvia fresca,
¿está en ti,
noche negra?
(Frío, frío,
como el agua
del río.)
Mi primer verso.
La niña de las trenzas
que miraba de frente,
¿está en ti,
noche negra?
(Frío, frío,
como el agua
del río.)
Pero mi corazón
roído de culebras,
el que estuvo colgado
del árbol de la ciencia,
¿está en ti,
noche negra?
(Caliente, caliente,
como el agua
de la fuente.)
Mi amor errante,
castillo sin firmeza,
de sombras enmohecidas,
¿está en ti,
noche negra?
(Caliente, caliente,
como el agua
de la fuente.)
¡Oh gran dolor!
Admites en tu cueva
nada más que la sombra.
¿Es cierto,
noche negra?
(Caliente, caliente,
como el agua
de la fuente.)
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15 comentarios:
75 anos ya de que lo mataron. De cuanto nos han privado sus asesinos?
(Escribo mal con la blackberry)
Sí, Anónimo. Es terrible saber que Lorca tenía sólo 38 años cuando lo fusilaron los fascistas granadinos. Perfectamente podría haber vivido otros 30 ó 40 años más. Tres o cuatro décadas de creatividad literaria que nos han arrebatado los muy canallas.
Pues si nos ponemos así, tampoco sabemos lo que Pedro Muñoz Seca podría habernos hecho reír con otras obras deshuevantes como “La venganza de Don Mendo”, que habría podido escribir si no lo hubieran matado en Parcuellos. En fin… ¿No sería mejor no reverdecer las heridas?
Ser feliz no es caro.
Todo está ya dicho, pero hay que volver a decirlo en la jerga de nuestra época.
(RAMÓN EDER)
Ni por rico te realces, ni por pobre te rebajes.
Ésta es la mano
que alguna vez tocaba
tu cabellera.
(BORGES)
No debe usted besar la mano que escribió "Ulises". Piense que esta mano ha hecho también muchas otras cosas.
(JOYCE)
Agua corriente no mata a la gente. Agua sin correr, puede suceder.
Y sacó la pajita de su boca y la colocó cruzada sobre una de las rutas fijas que seguían las hormigas. Y éstas, por muy cargadas que fuesen con granos o larvas, la salvaban trabajosamente y seguían su ruta. —Pondrías una piedra y también la remontarían. Destrozarías a azadonazos su recinto y siempre quedarían algunas para reanudar la misma vida de esfuerzo bien aquí o en otro lugar. Siempre siguen adelante. Tropiezan y se levantan. Están preparadas para vencer todo lo que les pongan delante. Son invencibles. Han sido creadas con esa consigna y la cumplen. — ¿Para qué? Y él repitió, volviendo a mí la cabeza, con sorda furia: — ¿Para qué? ¿Para qué? ¿Quién puede saber para qué han sido creadas así? Siguió un silencio prolongado, que él mismo interrumpió cuando volvió a dejar la piedra en el mismo sitio, sobre el hormiguero, y dijo: —Creo que hasta les habría gustado seguir luchando.
(RAMIRO PINILLA)
Quien de joven no trotea, de viejo galopea.
Poseo a medida que designo; y éste es el esplendor de tener un lenguaje. Pero poseo mucho más en la medida en que no consigo designar. La realidad es la materia prima, el lenguaje es el modo como voy a buscarla, y como no la encuentro. Pero del buscar y no del hallar nace lo que yo no conocía, y que instantáneamente reconozco. El lenguaje es mi esfuerzo humano. Por destino tengo que ir a buscar y por destino regreso con las manos vacías. Pero regreso con lo indecible. Lo indecible me será dado solamente a través del lenguaje. Sólo cuando falla la construcción, obtengo lo que ella no logró.
(CLARICE LISPECTOR)
Mi libertad en sosiego,
mi corazón descuidado,
sus muros y fortaleza
amores me la han cercado.
Razón y seso y cordura,
que tenía a mi mandado,
hicieron trato con ellos,
¡malamente me han burlado!
Y la fe, que era el alcaide,
las llaves les ha entregado;
combatieron por los ojos,
diéronse luego de grado,
entraron a escala vista,
con su vista han escalado,
subieron dos mil sospiros,
subió pasión y cuidado.
diciendo «¡Amores, amores!»,
su pendón han levantado.
Cuando quise defenderme,
ya estaba todo tomado;
hube de darme a presión
de grado, siendo forzado.
Agora, triste cativo,
de mí estoy enajenado;
cuando pienso libertarme,
hállome más cativado.
No tiene ningún concierto
la ley del enamorado;
del amor y su poder
no hay quien pueda ser librado.
Cuando pasas a mi lado
sin tenderme una mirada,
¿no te acuerdas de mí nada,
o te acuerdas demasiado?
monumento a cierto mediodía de Oporto que fue como si sobrase el resto de la vida,
monumento a los días que fuimos a la yerba en Teberga,
monumento al día que paseamos a Beatriz Amposta por el Trastevere, que ahora se llamará Tristévere,
monumento a Diego Ortiz, a Giacomo Moro, a la chirimía y a la chirivía,
monumento a la noche en que dormimos los cuatro en una cama en una habitación sin techo abierta a las estrellas de la Toscana,
monumento a las tartas de ruibarbo del granjero menonita,
monumento a Lêdo Ivo leyendo a ‘A un olmo seco’ en el ejemplar que fue de Cernuda,
monumento a Giordano Bruno cantando come on baby light my fire con Brunori Sas,
monumento a la sidra que bebimos en el carro del centollo,
monumento a aquella melodía oída solo una vez en un trapiche de Río que quiere salir de mí, y no sabe,
monumento a la mano de mi abuelo apretando la mía justo antes de morir (aunque el médico dijera que imposible).
(MARTÍN LÓPEZ-VEGA)
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