Ver una entrada al azar¡Ah el crepúsculo, la noche que cae, las luces en las grandes
ciudades que se encienden,
y la mano de misterio que ahoga el bullicio,
y el cansancio de todo en nosotros que nos corrompe
con una sensación exacta y precisa y activa de la Vida!
¡Cada calle es un canal de una Venecia de tedios
y qué misteriosa la intimidad unánime de las calles,
de las calles al caer de la noche, oh Cesário Verde, oh Maestro,
oh, del «Sentimiento de un Occidental»!
¡Qué inquietud profunda, qué deseo de otras cosas,
que ni son países, ni momentos, ni vidas,
qué deseo tal vez de otros modos de estados del alma
humedece interiormente el lento y lejano instante!
Un horror sonámbulo entre luces que se encienden,
un pavor tierno y líquido, apoyado en las esquinas
como un mendigo de sensaciones imposibles
que no sabe quién las pueda dar...
Cuando muera,
cuando me vaya, vilmente, como toda la gente,
por aquel camino cuya idea no se puede encarar de frente,
por aquella puerta a la que, si pudiésemos asomar, no
asomaríamos,
hacia aquel puerto que el capitán del Barco no conoce,
sea por esta hora digna de los tedios que tuve,
por esta hora mística y espiritual y antiquísima,
por esta hora en que tal vez, hace mucho más tiempo del que
parece,
Platón soñando vio la idea de Dios
esculpir cuerpo y existencia nítidamente plausibles
dentro de su pensamiento exteriorizado como un campo.
Sea por esta hora en que me lleváis a enterrar,
por esta hora que no sé como vivir,
en que no sé que sensaciones tener o fingir que tengo,
por esta hora cuya misericordia es torturada y excesiva,
cuyas sombras vienen de cualquier otra cosa distinta de las cosas,
cuyo pasaje no roza vestidos en el suelo de la Vida Sensible
ni deja perfume en los caminos de la Mirada.
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5 comentarios:
REUNIDOS
Coincidieron en el mundo a la vez
así que podrían haberse reunido
y Machado diría
-yo soy triste desde que murió mi mujer
de tuberculosis con 18 años
y Kafka explicaría
-yo soy triste a causa de mi padre
era tan despótico y despreciativo
y Proust por su parte
-yo creo que soy triste por culpa del asma
y entonces Pessoa
-pues yo no soy triste por nada en concreto
nací triste, eso es todo
Y luego se habrían despedido
-adiós, Fernando
-Marcel, buenas noches
-hasta más ver, Franz
-fue un placer, Antonio
se habría marchado cada uno a su hotel
y en la soledad, con una hoja en blanco
se aplicarían a escribir
sin reparar en sus ojos de pronto encendidos
sin atisbar ese extraño rictus de alegría
sin entrever su propia
felicidad
(Saiz de Marco)
POÉTICA
Poner una palabra
detrás de otra
hasta llegar a la última.
Y cerrar con un
punto. Y que dentro
esté yo, o alguno
de vosotros,
o alguna. Haciendo
cualquier cosa
interesante.
(KARMELO C. IRIBARREN)
Del todo adulto y del todo maduro, nadie lo es.
El dolor que no habla gime en el corazón hasta que lo rompe.
(SHAKESPEARE)
Yo me fié de la verdad
y la verdad me engañó.
Si hasta la verdad me engaña,
¿de quién voy a fiarme yo?
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