ZuMo de PoEsÍa: Página en blanco (por Mario Benedetti)

martes, 21 de febrero de 2012

Página en blanco (por Mario Benedetti)

Página en blanco
aquí te dejo todo
haz lo que quieras
Yo me echaré una siesta
Ojalá me despiertes
con algo original
y sugestivo
para que yo lo firme

16 comentarios:

Silvio SALVATICO dijo...: EL sueño es el origen de la ficción, como dice este autor genial de forma alegórica , supongo .
Yo doy gracias a los que ponen post guapos y animo a opinar. A opinar se aprende y no hace falta ser un genio para dejar un comentario, por otro lado es lúdico interactuar con escritores y poetas , de hecho considero el comentarismo como un nuevo genero literario ( literatura anónima y colectiva , que ya acuño Blanchot ) , a veces se discute con otros comentaristas ( pocas veces ) , es más fácil no estar de acuerdo con ciertos escritores que se creen que lo saben todo y quieren que sus comentaristas sean palmeros, en fin , saludos; 21 de febrero de 2012, 20:18
Bachiller Sansón Karrasko dijo...: Manuel, lo bueno del sueño es que demuestra que todos tenemos mucha imaginación, pues en cada sueño recomponemos vivencias, emociones, sensaciones, experiencias... y generamos una narración, o sea, una historia o argumento compuesto de retazos vividos y sentidos, una sucesión de hechos reales o no, aderezada por la fantasía. En cada sueño, en cada experiencia onírica, todos somos guionistas, directores, cámaras y actores de cine. Así pues, todos los humanos somos enormemente creativos, aunque luego en la vigilia muy pocos se atrevan a publicar sus fantasías narrativas.; 22 de febrero de 2012, 9:25
Don Alonso al Bachiller S.K. dijo...: Pues sepa vuesa merced, bachiller Sansón Karrahastkho, que según cuenta un galeno de tierra de teutones -cabe las aguas del Danubio-, todo cuanto acontece en nuestros sueños es comedia... pornográfica.
Y que si soñáramos con rebaños de gordas merinas no en otra cosa sino en orondas zagalas o venales meretrices estaríamos pensando. Y que si nos soñáramos cavando un hoyo para plantar un esqueje de limonero, mismamente a la coyunda estaríamos aludiendo. Y que si regáramos dormidos el cuadro de coles del huerto de nuestra vecina, que no otra cosa que afán concupiscente iba a movernos a tal sueño.; 22 de febrero de 2012, 10:35
Bachiller Sansón Karrasko dijo...: Pero, mi buen y caro amigo don Alonso, a estas alturas nadie ya toma en serio al hidalgo don Segismundo, el cual era persona algo salidilla que siempre estaba pensando en lo mismo, quiero decir en lo único.

Y sepa vuecencia, ilustre caballero de la triste figura, que si hubiera algo mejor que el sexo, a fecha de hoy ya se sabría.

Con lo cual convendrá conmigo en que usted también reprime su libido, erotismo o concupiscencia, sublimándola de pastoril y bucólico amor a su señora Dulcinea del Toboso, pero no creo que todos sus sueños, ya sean de molinos transmutados en gigantes o de ejércitos convertidos en ovejas, escondan o desfiguren ansias de retozar con mozas de buen ver.; 22 de febrero de 2012, 10:47
LuisMi dijo...: Ja ja, yo me deshuevo y me descojono !!!!!!; 22 de febrero de 2012, 11:32
Don Alonso a ambos dos. dijo...: Atina vuesa merced, buen bachiller Kharrahsthko, cuando especula con que el flagelo de la carne se haya abatido con saña sobre las escuálidas espaldas de este caballero de tan triste figura.
Aconteció en mi penitencia en la Sierra Morena que, en la vigilia, con el estómago vacío y el trinar monocorde de las chicharras nocturnas, acometiome una como alucinación placentera, en la que paresciome que veía a mi señora doña Dulcinéa con el corpiño entreabierto, mostrandome el nacimiento de las tetas. Mudose la visión en vella de la parte de atrás, con la saya arremangada y el calzón baxado, lo que procuraba la visión turbadora de los rosados hemisferios y el bien trazado canal de los glúteos. Al punto, girábase sobre los chapines y alcanzaba yo a verle el hirsuto triángulo de Mefistófeles...
Y más que hobiese soñado de no ser porque Ginés de Pasamonte, que allí cerca hacíase que dormía, fizo un extraño so la manta que le abrigaba y con ello volví en mí.

A don LuisMi: Advierto a vuesa merced que desovarse es holganza harto peligrosa; que los salmones que remontan los ríos de las Asturias -patria de la hacendosa Maritornes- para desprenderse de sus huevos, acto seguido mudan la color, agáchaseles el hocico, hacen visages con la boca, núblaseles el blanco de los ojos y..., aparescen una mañana con la panza para arriba, yertos y (más) fríos, en el fondo de las aguas que vinieron en fecundar.
Ojo, pues, buen don LuisMi qué facéis con vuestros huevos.; 22 de febrero de 2012, 15:15
Anónimo dijo...: Don Alonso, olé sus cojones, no cabía esperar menos de un fogoso caballero andante. ¿O es que tenía que liársela con papel de fumar? Pues no señor, que no era ningún eunuco ni uno de esos castrati de aguda voz. Antes bien, sepan ustedes que el señor Quijano, aparte de sorberle el seso los libros de caballería, tenía también su buena (y larga) lanza, o sea, su arma... y su armario. Qué leñes.; 22 de febrero de 2012, 16:15
Don Alonso se explica dijo...: Reparen vuesas mercedes que clavele un arpón en la letra e de Dulcinea. Suspicaces habrá que pienses que es este lapsus teutónico,
que muda en tilde
el oculto deseo de inferir
a la amada
rejón, puyazo
o trémula estocada.; 22 de febrero de 2012, 16:30
Silvio SALVATICO dijo...: Genial, seguro que a Benedetti le habría gustado el juego que ha dado su poema, añado : añoro lo que no vivi en sueños, me encanta recordar los sueños y tener vivencias imposibles, como dijo C: los sueños , sueños son y la vida es sueño.
Hace unos días comentamos en el blog de Jesús Ferrero el libro " los libros y los días, cuaderno de noche " de Inka Martí, donde Inka y Jesús dejan comentarios junto a los aficionados. Por cierto Jesús saca el día 28 " el hijo de Brian Jones "
Saludos; 22 de febrero de 2012, 17:32
Paquito el Chocolatero dijo...: Me gusta esta frase de Benedetti: "No sé si existe o no existe Dios, pero si existe, estoy seguro de que mi duda no le ofende"; 13 de marzo de 2012, 8:15
Cide Hamete Benengeli dijo...: Es el amor una senda
tan sin camino,
que el que va más derecho
va más perdido.; 27 de septiembre de 2012, 9:22
Aldonza Lorenzo dijo...: Todo lo limpio es bonito, menos el bolsillo.; 30 de marzo de 2014, 7:02
casa de citas dijo...: La razón se hace adulta y vieja. El corazón permanece siempre niño.

(NIEVO); 29 de marzo de 2015, 12:28
mIcRoRrElAtO dijo...: SEÑALES

Hay alianzas que no son
más que grilletes camuflados,
y aprietan tanto, tan fuerte
que terminan cumpliendo
antes de tiempo sus promesas.

"Hasta que la muerte
nos separe"-me dijo-

mientras que una gota
de sangre en mi dedo
bombeaba: anular-
anular-anular...; 16 de octubre de 2015, 14:25
mIcRoRrElAtO dijo...: Por Sandra Sánchez

( http://letricidiospremeditados.blogspot.com.es ); 16 de octubre de 2015, 14:30
Cide Hamete Benengeli dijo...: Al infierno me fuera
de buena gana
si la luz de tus ojos
fueran las llamas.; 24 de junio de 2019, 6:11

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Algo que se lee y se lee y nunca se gasta

La poesía es un estado de máxima intensidad expresiva que muchas veces está ausente de los libros de versos y sin embargo puede saltar como un chispazo en medio de una novela, o en una música, o en las imágenes de una película. La poesía es aquello que sólo puede percibirse con una forma peculiar de atención, algo que está materialmente en el sonido de las palabras pero también en el silencio y el espacio en blanco que hay detrás de ellas y en la resonancia que provocan. La poesía es un primer impacto que ha de ser continuado por una larga revelación, por la conciencia de un significado que es a la vez más claro y más misterioso en cada lectura y nunca se repite idéntico. La poesía es para ser leída en silencio unas veces y otras veces en voz alta, y su lectura no se acaba nunca, ni siquiera cuando nos sabemos los versos de memoria. La poesía nos devuelve a un mundo anterior a la escritura en el que las palabras tenían una exclusiva presencia física en el sonido de la voz y en el recuerdo que las preservaba.

.....

En la invención poética, como en el trance de la profecía, el que escribe es menos el autor consciente que el mediador, el médium, porque las palabras del poema no proceden de la deliberación racional, sino de una región más profunda a la que la conciencia no tiene acceso... El que escribe, hasta cierto punto, ha de estar fuera de sí.

(ANTONIO MUÑOZ MOLINA)

............

Di algo que no sepas decir.

...

La poesía es un vómito de piedras preciosas.

(CARLOS E. DE ORY)

............

Para que algo quede de este latir,

para que, si alguien quiere mirarse, pueda;

para calmar quizá alguna sed, y que alguien diga

"a mí me pasó algo semejante".

Los poetas estamos para eso.

(J. A. MUÑOZ ROJAS)

.............

Ante la poesía, tanto da temblar como comprender.

(BALDOMERO FERNÁNDEZ)

............

Un cielo de verano

es poesía

aunque nunca repose en un libro.

Los verdaderos

poemas huyen.

(EMILY DICKINSON)

............

...mientras el corazón y la cabeza batallando prosigan...

(G. A. BÉCQUER)

............

Escribía silencios, noches. Anotaba lo inexpresable. Fijaba vértigos.

(ARTHUR RIMBAUD)

...........

...que me yergo en un pie mientras el otro sueña,

que éste es el único modo.

(MARK STRAND)

............

Modalidad de lenguaje que permite, no nombrar o designar sentimientos, sino transmitirlos. El lenguaje abstracto puede poner nombre a la emoción, pero para recrearla y hacerla brotar en quien lee o escucha, hace falta una clase, o tal vez unas formas especiales, de lenguaje.

......

Lenguaje por encima del lenguaje. Palabras más allá de las palabras.

...

Intrusos versos

pisan líneas rojas de

Prohibido el Paso.

(RAFAEL BALDAYA)

............

Los poemas acéntricos que vagan por los espacios subconscientes, o exteriorizadamente inconcretos, son hoy captados por los poetas, aparatos análogos al rayo X. En el futuro, los registrarán.

(CARLOS OQUENDO DE AMAT)

............

Los poemas, como las polillas, golpean el cristal de la ventana, intentando alcanzar la llama.

(LAWRENCE FERLINGHETTI)

............

Y todavía estoy a merced de las palabras, aunque ahora a veces, porque conozco muy bien algo de su conducta, creo que puedo influir levemente en ellas, y hasta he aprendido a dominarlas de vez en cuando, lo que parece gustarles.

(DYLAN THOMAS)

............

Todos los poemas posibles están escritos dentro de cada lector. El poeta sólo se los despierta.

(JOSÉ MATEOS)

............

La poesía no nos da la impresión de descubrir algo nuevo, sino de recordar algo olvidado.

(ANDREW C. BRADLEY)

............

La belleza no es nada

sino el principio de lo terrible,

lo que apenas somos capaces de soportar,

lo que sólo admiramos porque serenamente

desdeña destrozarnos

(RAINER MARIA RILKE)

............

Canta, dolor;

que nadie sabe hacerlo

igual que tú.

...

Poesía es llamar por su nombre a cosas que no lo tienen.

...

palabras golpeando sus paredes por dentro

sus propias paredes

y no las mueven

no las agujerean

sólo a veces las desconchan

(SAIZ DE MARCO)

............

Lenguaje casi vaciado de lenguaje pero lleno de dicción. Como el alambre donde viaja la luz. Diminuto vocabulario por el que fluye algo más grande.

(Mª DEL MAR AGUAYO)

............

El poeta no es el propietario, es sólo quien transmite el secreto.

(MARINA TSVIEÁIEVA)

............

Que no tengamos palabras para algo no significa que no haya palabras posibles, existibles, encontrables. Significa sólo que ahora no las tenemos.

(CARLOS CAY)

............

El verso siempre recuerda que fue un arte oral antes de ser un arte escrito; recuerda que fue un canto.

...

La poesía es una necesidad eterna del hombre... Si se quemaran todos los libros, todo lo que se ha escrito hasta ahora, el hombre volvería a escribir poemas, de un modo distinto, desde luego, pero esencialmente idénticos.

...

Yo la reconozco de una manera física. Hay algo que cambia en mí. No me atrevo a hablar de la circulación de mi sangre o del ritmo de mi respiración, pero hay cosas que enseguida siento como pertenecientes a la poesía.

(JORGE LUIS BORGES)

............

Es crear algo que no existe pero que, tras su creación, parece haber existido siempre.

.....

Lo que no se puede decir con palabras.

Como la mosca parada sobre el mapa del mundo

en la ventana de la agencia de viajes.

(CHARLES SIMIC)

............

Vulgar ladrón, recolector furtivo de los frutos sin piel que crecen en la zona vetada a los conceptos.

............

Palabras intentando alzar el vuelo

y no

sin alas no

Pero a veces logran saltar

y eso

acaso unos centímetros

la poesía

lo máximo que pueden

(AITOR SUÁREZ)

............

Toda escritura es inevitablemente una especie de aproximación, un intento de traducción de lo que pretendes transmitir a lo que terminas diciendo. Así son las palabras: aproximaciones. No hay otra manera. Podría decirse, entonces, que ahí existe siempre una pérdida, un haber-perdido-algo-antes-de-empezar.

(ROBIN MYERS)

............

A veces vuelo como un águila, pero con las alas de un gorrión.

(ANNE SEXTON)

...........

...iluminan lo que sentimos pero que no sabemos que lo sentimos hasta que se expresa.

(DENISE LEVERTOV)

...........

He encontrado en la poesía lo que no sabía que buscaba.

(SANDRA SÁNCHEZ)

............

Los dioses han muerto, pero no del todo si existe la poesía.

(IDA VITALE)

............

Todos mis poemas son fragmentos de una nube tóxica que llevo sobre mi cabeza... Los escribo para librarme de ellos. A veces pienso que ni siquiera son míos.

(ISABEL BONO)

............

Quizá el poeta deba mirarse mucho al ombligo... para abrirlo en canal, perforarlo, excavarlo y ahondar todo lo imposible en él.

(ALEJANDRA PIZARNIK)

............

Hay un lugar en el corazón que nunca se llenará y nosotros vamos a esperar y esperar en ese espacio.

(CHARLES BUKOWSKI)

............

Te destroza el corazón y, encima, tienes que agradecérselo.

(MANUEL LONGARES)

............

Poesía es como dibujar una puerta sobre un muro infranqueable. E intentar abrirla.

(VÍCTOR SALTERO)

............

Tal vez sea preciso que el sentido no se conforme con tener sentido, sino que además resuene. Hay un sentido sensato, relacionado con el acto de comprender, y un sentido sensible, una sonoridad que arrebata la forma sin disolverla y la ensancha, le da una amplitud, un espesor y una vibración. Algo que exige estar a la escucha como un modo de espiar su secreto más que su mensaje. Un estar a las orillas del sentido o en un borde o extremidad, como si el sentido no fuese justamente sino ese borde, esa franja o ese margen.

(JEAN-LUC NANCY)

............

Lo que me interesa es libertar sensación e inquietud.

.....

La poesía, principio y fin de todo, es indefinible. Si se definiera, el definidor sería el dueño de su secreto, el dueño de ella, el verdadero, el único dios posible. Y el secreto de la poesía no lo ha sabido, no lo sabe, no lo sabrá nunca nadie, ni la poesía admite dios alguno, es diosa única de dios, por fortuna para Dios y para los poetas.

(JUAN RAMÓN JIMÉNEZ)

............

las palabras gastadas de la tribu, revividas a ese nuevo fulgor que no tuvieron nunca

(VICENTE SABIDO)

............

Sentido y sonido.

...

Los ojos hablan,

las palabras miran,

las miradas piensan.

Oír los pensamientos,

ver lo que decimos,

tocar el cuerpo de la idea.

Los ojos se cierran.

Las palabras se abren.

(OCTAVIO PAZ)

............

Vas por el desierto. Oyes cantar a un pájaro. Por increíble que sea que un pájaro surque el desierto, tú, sin embargo, estás obligado a hacerle un árbol. Eso es el poema.

(KIKÍ DIMULÁ)

............

Un destello que perdura.

(APOLLINAIRE)

............

Se escriben poemas porque hay cosas que no se pueden decir de otra manera. La poesía es el único camino.

(RYSZARD KAPUSCINSKI)

.............

No se puede decir y sin embargo

(JUAN VICENTE PIQUERAS)

.............

Para querer escribir poesía, realmente hay que amarla. En ese sentido, todos los poemas son poemas de amor.

(RAYMOND CARVER)

.............

...queriendo extender la emoción que siento, hacer que otros participen en ella.

(DÁMASO ALONSO)

.............

la voz de los poetas,
los que aventan palabras, los que tejen la piedra,
los que avivan los grifos del incendio y se lavan los dedos
en sus llamas, los que esculpen espejos como arterias
y echan bloques de azúcar en los campos
minados de la sangre, los que sueñan cuchillos
y atraviesan el filo de las noches con un pie en la galerna
y otro quieto en el barro de las casas natales, los que llaman
a voces a los botes, y callan luego al borde del rescate
y ven cómo se aleja la ambulancia pasándoles de largo,
los que atizan cometas y hurgan calmas y confunden
las rayas de las cebras con las rayas de un tigre,
el galope de un pez con la espina de un árbol,
los que tienen siempre hambre, los saciados, los que buscan
sinfín y al fin se abocan como dientes de leche
condenados al tránsito, los que arrojan palomas
a sus pozos y arena a sus paraguas, los que no
se conforman, los pálidos la miel los contagiados,
los que nunca se rinden, los que mueren de pie bajo los cascos
de los mismos caballos que inventaron…

(FERNANDO BELTRÁN)

............

Doy la mitad del poema. Poesía no es signos negros en la página blanca. Llamo poesía a ese lugar del encuentro con la experiencia ajena. El lector, la lectora harán o no el poema que tan sólo he esbozado.

No leemos a otros: nos leemos en ellos. Me parece un milagro que algún desconocido pueda verse en mi espejo. Si hay un mérito en esto corresponde a los versos, no al autor de los versos.

(JOSÉ EMILIO PACHECO)

.............

Esa cosa liviana, alada y sagrada.

(PLATÓN)

.............

Leyendo una revista de poesía

Y ése que habla del amor

y el otro que evoca la heladera

de su madre muerta

una tras otra

las columnas de vocablos

como ejércitos volviendo del desastre

Algo encuentro en el papel barato

(ALEJANDRO SCHMIDT)

............

Bajan, atravesando el firmamento,

suben desde el abismo y la nostalgia,

iluminan sin luz, cantan sin música,

Dios mío, cantan, cómo cantan.

(FRANCISCA AGUIRRE)

.............

Sintió algo semejante a cuando una frase musical despertaba en su interior una inesperada nota de reconocimiento, o cuando un puñado de palabras en un poema revelaba un secreto que le concernía... ¿Quién es ese que me conoce, y cómo?

(TRUMAN CAPOTE)

.............

El poema habla del dolor y reconoce, en ese mismo gesto, una suerte de alegría, para la cual aún no existe un nombre.

(MARÍA NEGRONI)

............

Todas las cosas tienen su misterio, y la poesía es el misterio que tienen todas las cosas.

La poesía no quiere adeptos, sino amantes. Pone ramas de zarzamora y erizos de vidrio para que se hieran por su amor las manos que la buscan.

(GARCÍA LORCA)

............

Se trata de pensar de otro modo las cosas,

palparlas de otro modo,

abandonar las palabras que las usan

y acudir a las palabras que las cantan,

las palabras que las levantan en el viento

como clavos ardiendo en el asombro...

Se trata solamente de crear otra voz:

la voz ausente adentro de las cosas.

...

La poesía no es nada más que la lucha por la expresión, llevada a su último extremo. Es el hombre volviendo a aprender el balbuceo originario del lenguaje y la palabra. Este proceso es siempre una aproximación y en cierto modo es siempre un fracaso, porque siempre se podría ir más allá.

(ROBERTO JUARROZ)

............

La poesía también es como el aroma.

Así quedan sin nombre

el olor definitivo de la lluvia

y el efímero matiz que se respira

al asomarse a las sombras de un aljibe;

el olor del primer mar a los seis años;

la fragancia que nos asustaba de los cielos nublados;

y el olor a comida de una casa

que nos fue querida.

(LUIS BENÍTEZ)

.............

Quizá no existe la poesía. Quizá solo la imaginamos. Aun así, hay algo poético en esa creencia, en ese imaginar una Expresión superior a la expresión.

(J. A. MUÑOZ ROJAS)

.............

Donde el borde

o lindero

o alambrada de espino

del lenguaje

(DANIEL HORMEÑO)

.............

Siempre he pensado que los grandes poetas son seres fundamentalmente razonables, furibundamente razonables. Tanto que hasta intentan razonar aquello que no se puede razonar. Creo que en esa lucha se forja un poeta, en la locura de intentar razonar lo irrazonable, en la locura de intentar comprender lo que no se puede comprender, en el empeño de dotar de lenguaje a todo aquello que está fuera del lenguaje. Ese empeño es lo que el poeta pone de su parte. Pero hay algo que no está en su mano, y es la percepción del poema. En la percepción del poema el poeta es siempre lo de menos, un segundón, un elegido a boleo, el primero al que le cae la cagada de gaviota en la cabeza. El poema es esa cagada, y el poeta pasaba por allí.

(LUISA CASTRO)

.............

La poesía no dice más de lo mismo, sino lo otro de lo mismo.

(RAFAEL F. OTERIÑO)

.............

Si los poemas todos se perdiesen, el fuego seguiría nombrándolos sin fin limpios de toda escoria, y la eterna poesía volvería bramando, otra vez, con las albas.

(GARCÍA MARRUZ)

…………

estos poemas esta colección de papeles esta
manada de pedazos que pretenden respirar todavía
estas palabras suaves ásperas ayuntadas por mí
me van a costar la salvación

a veces son peores que actos mejor dicho más ciertas
el tiempo que pasa no las afina no las embellece
descubre sus rajaduras sus paredes raídas
el techo se les hunde y llueve

es así que en ellas no puedo tener abrigo ni reparo
en realidad huyo de ellas como de las ciudades antiguamente malditas
asoladas por las enfermedades de las catástrofes
los reyes extranjeros y magníficos

más malas que el dolor son estas
ruinas que levanté viviendo dejando de vivir
andando entre dos aguas
entre este mundo y la belleza

y no me quejo ya que
ni oro ni gloria pretendí yo juntándolas
ni dicha ni desdicha
ni casa ni perdón

(JUAN GELMAN)

.............

…y lo que sentíamos al ver ese carbón cayendo de las manos del padre pertenecía al poso inamovible de los siglos y las generaciones, eterno y único, pero no depositado por esos siglos y esas generaciones abstractos sino por los hombres, por cada hombre, hermético e inescrutable, creador de las suficientes palabras para relacionarse superficialmente…; esas palabras vacías que, cualquiera que sea el idioma a que pertenezcan, siempre serán extranjeras para él, su inventor, … pues el muro con que el hombre ha rodeado ese poso es insalvable, y esta inviolabilidad está asegurada por la falta de las palabras que él no ha querido crear, o no ha podido, las únicas que le harían conocible a los demás, que harían conocible ese poso, que es lo mejor, acaso lo único o, por lo menos, lo más digno de él, pero cuya concha seguirá cerrada y su contenido inexplicable, y así los hombres no dejarán de ser extraños unos a otros, como desde el principio de los tiempos, cada uno celoso guardián de su intimidad, que han ocultado tan honda que sus propios dedos ya no la alcanzan, aunque saben, por otra parte, que se halla a salvo de toda invasión… Ese poso de cada uno que, ahora, lo sentíamos agitarse y callábamos; nos hablaba sin lenguaje y callábamos; nos enlazaba al grito del primer hombre que vio el primer rayo y callábamos…

(RAMIRO PINILLA)

............

Significando la poesía

que se opone bastardamente a la verdad

que rumia aforismos en pie sobre las tumbas

sobre las que llora el ruiseñor

como una bruja significando el silencio

con un vaso de placenta enemiga de la verdad

La poesía como un hombre enemigo del hombre

azuzando a sus perros

para que persigan la eternidad que venden los relojeros

(LEOPOLDO MARÍA PANERO)

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martes, 21 de febrero de 2012

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