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domingo, 12 de febrero de 2012

Puliendo mis uñas (por Mario de Sa-Carneiro)

En la sensación de estar puliendo mis uñas,
súbita sensación inexplicable de ternura,
todo está incluido en mí piadosamente.
Mientras tanto estoy aquí solo en el café:
de mañana, como siempre, en bostezos amarillos.
De vuelta, las mesas apenas ingratas y duras,
esquinadas en su desgracia bocal, cuadrangular y librepensadora...
Afuera, día de mayo en luz. El sol.
Día brutal, provinciano y democrático
que mis ojos delicados, refinados, erguidos y citadinos
no pueden tolerar y apenas forzados soportan las náuseas.
Toda mi sensibilidad se ofende con este día
que tendrá rapsodas entre los amigos con quienes transito a veces,
morenos, naturales, de bigotes generosos,
que escriben, pero tienen partido político
y asisten a congresos republicanos, van a las mujeres,
gustan de vino tinto, de puerros o de sardinas fritas...
Y yo siempre con la sensación de pulir mis uñas
y de pintarlas con un barniz parisiense,
me voy enterneciendo más y más hasta llorar por mí mismo...
Mil colores en el aire, mil vibraciones palpitantes,
brumosos planos torcidos, abatiendo flechas,
volúmenes listos, discos flexibles,
llegan tenuemente a perfilarme toda la ternura que pudiera haber sentido,
todos los escenarios a los que fui penetrando...
Es como, poco a poco, se me encauza la obsesión débil
de una sonrisa que espejos vagos reflejaron...
Leve inflexión a torturar...
Fino escalofrío cristalizado...
Dislocamiento inalcanzable...
Veloz chispa atmosférica...
Y todo, todo así me ha conducido en el espacio
por innumerables intersecciones de planos
múltiples, libres, resbaladizos.
Es allí, en el gran espejo de fantasmas
donde ondula y borbotea todo mi pasado,
se desmorona mi presente
y mi futuro ya es polvo.

6 comentarios:

LuisMi dijo...

Me ha recordado a Pessoa. Se nota que este Sa-Carneiro y Fernando eran amigos (y compañeros de fatigas poéticas). De hecho, el suicidio de Sa-Carneiro provocó una honda crisis (y tal vez algo más que eso) en Pessoa.

Manuel dijo...

No le conocía y pensé se trataba de un poema escrito por una persona mayor, leí el comentario de que se suicidó y al ver en Google que se marcho tan joven me ha dado cierta pena, es un gran poema , algo escalofriante , saludos

casa de citas dijo...


Cada día es una vida en pequeño.

(HORACIO)

Ramón y sus greguerías dijo...


Las redes son agujeros unidos por cuerdas.

hAiKu dijo...


De nada sirven
ya las campanas, pero
siguen sonando.

(CUQUI COVALEDA)

TóTUM REVOLúTUM dijo...

Quien quiere hacer algo, encuentra un medio. Quien no quiere hacer algo, encuentra una excusa.