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miércoles, 4 de julio de 2012

Mientras podamos (por Andrew Marvell)



Si tuviéramos suficiente mundo y tiempo,

tu timidez, señora, no sería un delito.



Nos sentaríamos y pensaríamos cómo

caminar y pasar nuestro largo día de amor;

tú en las riberas índicas del Ganges

encontrarías rubíes; yo me lamentaría

en las mareas del Humber. Te amaría

desde diez años antes del diluvio;

y tú me rechazarías, si quisieras,

hasta la conversión de los judíos.



Mi amor vegetal crecería

más vasto que los imperios y más despacio.

Y cien años daría por alabar

tus ojos y contemplar tu frente;

doscientos por adorar cada pecho,

y treinta mil por el resto;

un siglo al menos para cada parte,

y la última mostraría tu corazón.

Porque, señora, tú mereces este trato,

y yo no te amaría por menos.



Pero a mi espalda siempre escucho

la carroza alada del tiempo que se acerca,

y allí, debajo de nosotros se extienden

desiertos de vasta eternidad.



Tu belleza ya nadie encontrará,

ni resonará en el mármol de tu bóveda

el eco de mi canto; los gusanos tomarán

tu largamente preservada virginidad,

y tu arcaico honor se hará polvo

y cenizas mi lujuria.



La tumba es un lugar íntimo y bello,

pero creo que allí nadie se abraza.



Por eso, ahora, mientras un juvenil matiz

se posa en tu piel como el matinal rocío,

y mientras tu alma deseante transpira

por cada poro urgentes llamas,



vámonos a gozar mientras podamos;

y ahora, como amorosas aves de rapiña,

es mejor que nuestro tiempo devoremos,

en vez de languidecer entre sus fauces.



Combinemos toda nuestra fuerza y toda

nuestra dulzura en una esfera

y desgarremos nuestro placer en lucha áspera

a través del portal de hierro de la vida.



Así, aunque no podamos hacer que el sol

se detenga, al menos lo haremos correr.

15 comentarios:

Juan Palomo dijo...

Lo que se han de comer los gusanos, que lo disfruten los seres humanos.

Amador F. de la Saliencia dijo...

Eso: ¡Abajo la estrechez!
Cuánto tiempo perdido en las antesalas de los ayuntamientos; cuántas rogativas inútiles (menos la última) a la Virgen de las Angosturas; cenas frías que se fueron al cubo de la basura; alquileres de tabuco malgastados por ilusos; profilácticos que terminan en dediles de cajero de banca de tercera o de vendedor de estampillas de correos (ya sabéis, aquellos de la esponjita)...
Y mientras, el tiempo acogotando con su péndulo.
Nunca perdonaré a los Roucos y Cañizares de mi ardiente juventud los planes que perdí, los perros que pateé, las farolas que rompí...
Ahora, el tiempo importa menos para la recolecta, pues abundante es la mies y dios suele proveer con munificencia. Pero -qué cosa- parece que se me han aplacado las urgencias y no me tumbo con cualquiera. Antes sí.

LA PHRASE LAPIDARIA dijo...

Lo urgente no deja sitio para lo importante.

ORáKULO dijo...

Todo tiempo pasado fue anterior.

RAMÓN y sus greguerías dijo...


El agua se suelta el pelo en las cascadas.

tERESA pANZA dijo...

Abril llovedero llena el granero.

Círculo Cultural FARONI dijo...

La sabiduría pregunta y la ignorancia responde.

(sofisma de VICENTE NÚÑEZ)

hAiKu dijo...

Amanecer:
el mundo al menos puede
mudar su error.


(de nieblaeterna.blogspot.com)

Cide Hamete Benengeli dijo...

Tu madre tuvo la culpa
por dejar la puerta abierta,
y yo por meterme dentro,
y tú por estarte quieta.

Dimes Y Diretes dijo...


Nunca agradeceremos bastante a las modas que nos permitan presumir de que no las seguimos.

(GARCÍA-MÁIQUEZ)

TóTUM REVOLúTUM dijo...


Cada texto que ingresa al universo de la poesía instaura a la vez una repetición y una diferencia. Todo poema confirma así el ser de la poesía al mismo tiempo que lo niega, transformándolo. Aun si es mínima, esa transformación supone siempre un replanteamiento de la poesía, un nuevo trazo de sus límites, una nueva afirmación. la vitalidad de lo poético depende de esa oscilación constante que nos conduce de la regla a la excepción y viceversa. Una poesía siempre reverente o repetitiva de la tradición es una poesía muerta, de la misma forma que lo es una poesía que sólo aspira a la diferencia o innovación absoluta.

(LORENA VENTURA)

casa de citas dijo...


Un gran sacrificio resulta fácil. Los que resultan difíciles son los continuos pequeños sacrificios.

(GOETHE)

cajón desastre dijo...


Cuando no vayas ya a ninguna parte estarás eligiendo el camino equivocado.

(AITOR FRANCOS)

TóTUM REVOLùTUM dijo...

No se tiene derecho a escribir más que cuando no se soporta no hacerlo.

(RILKE)

Anónimo dijo...

Jodeleñe y qué grande es Vicente Núñez!