Pero por la cabeza le rondan... (por Wislawa Szymborska)

Le dio por la felicidad,

le dio por la verdad,

le dio por la eternidad,

¡miradlo!

Apenas distinguió entre realidad y sueño,

apenas comprendió que él era él,

apenas chapuceó con su mano nacida de una aleta

una piedra de lumbre y una nave espacial,

capaz de ahogarse en una cucharada de océano,

poco gracioso incluso para la vacuidad,

sólo ve con sus ojos,

sólo oye con sus oídos,

su gran logro lingüístico es el condicional,

usa su razón para increpar a la razón,

en una palabra: es un cero a la izquierda,

pero por la cabeza le rondan la libertad, la omnisciencia y el ser

fuera de la carne torpe,

¡miradlo!

Porque parece existir,

haber llegado a ser de verdad

bajo una de las estrellas provincianas.

Vivaz y bastante movedizo a su manera.

Pese a ser un bastardo de un cristal

está harto estupefacto.

Pese a haber vivido una infancia difícil

entre las necesidades de la manada,

no está mal individualizado. ¡Miradlo!

¡Adelante, aun por un instante,

por un abrir y cerrar de una pequeña galaxia.

Que por fin se vea a grandes rasgos

quién será, dado que existe.

Porque es tenaz.

Muy tenaz, a decir verdad.

Con ese aro en la nariz, con esa toga, con ese jersey.

En fin, es una monada.

Pobrecito.

Todo un hombre.