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sábado, 24 de junio de 2017

Ayer vendrá (por Luis Rosales)


La tarde va a morir. En el camino
la flor de las acacias se deshace
al impulso del viento. Entre las ramas,
mortal, casi vibrante,
queda el último sol. La tierra huele,
comienza a oler, no cabe
ya dentro de sí misma y se levanta:
ahora hay tierra en la tierra y en el aire.
Y hay un bardal con sol; hasta él llegamos;
la sombra es el resumen de la tarde.
Te he sentido llorar. No sé a quién lloras.
Hay un humo distante
-un tren que acaso vuelve- mientras dices:
Soy tu propio dolor, déjame amarte.



4 comentarios:

Juan Lanas dijo...

Todo lo antiguo fue, en sus tiempos, moderno.

hAiKu dijo...

Nadie es tan grande,
nadie es tan especial
como creíamos.

Cide Hamete Benengeli dijo...

A veces yo me pregunto:
Si para ti no soy nadie,
¿por qué sigo en este mundo?

casa de citas dijo...

La palabra "progreso" no tiene sentido mientras siga habiendo niños infelices.

(EINSTEIN)