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sábado, 24 de junio de 2017

Ayer vendrá (por Luis Rosales)


La tarde va a morir. En el camino
la flor de las acacias se deshace
al impulso del viento. Entre las ramas,
mortal, casi vibrante,
queda el último sol. La tierra huele,
comienza a oler, no cabe
ya dentro de sí misma y se levanta:
ahora hay tierra en la tierra y en el aire.
Y hay un bardal con sol; hasta él llegamos;
la sombra es el resumen de la tarde.
Te he sentido llorar. No sé a quién lloras.
Hay un humo distante
-un tren que acaso vuelve- mientras dices:
Soy tu propio dolor, déjame amarte.



5 comentarios:

Juan Lanas dijo...

Todo lo antiguo fue, en sus tiempos, moderno.

hAiKu dijo...

Nadie es tan grande,
nadie es tan especial
como creíamos.

Cide Hamete Benengeli dijo...

A veces yo me pregunto:
Si para ti no soy nadie,
¿por qué sigo en este mundo?

casa de citas dijo...

La palabra "progreso" no tiene sentido mientras siga habiendo niños infelices.

(EINSTEIN)

tERESA pANZA dijo...

La cizaña y el yerbajo hay que arrancarlos de cuajo.