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martes, 20 de octubre de 2015

Una voz en la niebla (por Joan Margarit)

El tren se ha detenido entre la niebla
de plomo, que amortigua
ruido de calles, cláxones de hierro,
el desorden de alguna mala música.
Tomo un taxi hasta un centro impersonal.
Es una ciudad fea que me espera
con un desánimo de vieja hetaira.
Pero comienzo a rescatar lugares:
casas, aceras,
las luces de unas tiendas, aquel bar.
Poco a poco, el paseo me devuelve
una voz en la niebla y una música
con una letra escrita por la vida.
Las calles, cómo cambian a medida
que mi recuerdo va reconociéndolas.
No hay ciudades feas, ni hombre o mujer
tan miserables que no podamos ser
tú y yo en esta historia de amor.


4 comentarios:

Agridulce dijo...

No hay lugares proclives ni refractarios a la felicidad. Vayamos donde vayamos nos llevamos a nosotros (porque estemos donde estemos, estamos en nosotros y dentro de nosotros). Aún puedes salir de ti y entrar en otro tú distinto de ti. ...Pero mutar es más difícil que mudar.

ORáKULO dijo...

Los verdaderos poetas dicen lo que ya sabíamos. Los verdaderos poetas nos plagian.

casa de citas dijo...

Dios nunca sabrá cuántos creyentes le debe a Bach.

(CIORAN)

cajón desastre dijo...


Un día escribiré mis memorias, ¿quién que se irrespete no lo hace?

(CARRANZA)